The Golden Flesh

Une fois n’est pas coutume, désertons les caves malodorantes du port de la lune pour les gares réhabilitées de l’est parisien.

premier concert mercredi soir dernier à la Flèche d’Or avec Joan As Police Woman (manifestement déçue que la salle n’évoque en rien une golden flesh, pas d’eunuques lascivement étendus sur des tentures dorées en train d’écouter la compilation des singles de The Radio Dept. , ni de jeunes vierges nullement effarouchées rejouant le clip porno de Massive Attack). Qui fut en fait précédée , trop tôt dans la soirée , par les soporifiques Prince Of Assyria. Le folk neurasthénique du trio, à faire passer Spain pour de dangereux terroristes sonores adeptes de la crucifixion à la Gibson SG, réussissait à ne PAS dépasser en volume sonore les discussions enjouées au niveau des chiottes près du bar à t-shirt et vynils made in Boutiques Sonores, donc bon on va pas trop en parler en fait.

Venons-en au plat de résistance: la Joan Femme Flic, made in Brooklyyyyyyn, New York City !   cette brunette dégage une énergie et une sensibilité assez incroyables, et que sa musique retransmet admirablement. Elle est du coup impossible à classer, on se contentera de dire qu’elle joue en trio, avec le sosie de Richie Cunningham aux claviers et un batteur placide, elle alternant claviers et guitare … elle joua presque tout son excellent et assez r&b dernier album (qui contient la meilleure chanson de l’année ex-aecquo avec le “Trust” de Generationals, à savoir “The magic”), plus quelques perles comme “Eternal flame” (pas la jolie scie des Bangles, mais la plus belle chanson de son premier album).

Trois jours plus tard, et non sans avoir entre-temps essayer un nouveau Pho dans le XIIIè avec Maîtresse Nguyen, croiser un buffle et un cerf dans un salon bourgeois quai Allan Quatermain (photo en guise de preuve:  ) et tenter désespérément de pénétrer à l’intérieur de la chambre à coucher de Gustave Moreau (le peintre, pas le grand-père de Jeanna Moreau) obstruée par un vieil homme dont la lenteur rappelait très précisément celle du groom de l’Hôtel du Grand-Nord de Twin Peaks, hop, voilà la Patate et votre serviteur de retour dans la très jolie ancienne gare de Bagnolet, pour la Boutiques Sonores Party, autant de monde (sold-out), plus jeunes, mais toujours une excellente ambiance (mais pas de “à poils !” ce coup-ci, bien qu’il y eut encore de jolies femmes sur scène ) et de bonnes bières (ça compte, un concert de Bowie avec de la Tourtel tiède pourrait bien être une fausse bonne idée). L’excellent site http://www.lesboutiquessonores.com/ a par contre inventé un concept étrange: faire passer les meilleurs groupes en premier, et du plus indie au moins, et bien, indie.

Donc La Féline en premier: grosse révélation et surprise pour moi, ce trio parisien dont le nouvel EP sort en avril offre un son étonnant, un mix de rock assez fifties et de new wave plus ou moins dark, avec des textes bilingues (non, pas polonais-estonien), et une chanteuse-guitariste très charismatique et visiblement surdouée tant pour le chant que pour taquiner son instrument. Un peu une Anna Calvi, mais brune à franges (même son de guitare parfois, rappelant le rockab ou le fabuleux James Calvin Winsley du Chris Isaak Band des 3 premiers albums) qui aimerait la synth-pop, à suivre de très très près.

ici, un live ailleurs dans Paris: 

Puis vinrent les très attendus par moi et par la Patate, Allo Darlin’, plus nombreux sur scène, dont un inattendu Cétautomatix à la basse sautillante, emmenés par une adorable chanteuse à ukulélé avec une voix country rappelant un peu celle de la Natalie Merchant herself et un guitariste précis dans ses gimmicks à la Belle & Sebastian.  Ils ont joué presque tous leurs tubes de poche (la très Cindy Lauper “My heart is a drummer”, “The Polaroid song” et son refrain johnhughesien, “Kiss my lips” évident, “If loneliness was art”) et là encore on guettera leur passage par Bordeaux avec une certaine impatience ! De toute façon, un groupe qui appelle ses chansons “Woody Allen” ou “Henry Rollins Don’t Dance” est forcément bon, j’ai dit.

ici se cache un hommage à un film culte à base de silly dance, sauras-tu retrouver le titre ? : 

Ensuite ? et bien ce fut la dégringolade, d’abord avec la pénible pop à piano de (Please!) Don’t Blame Mexico (un hommage à Florence “si j’aurais su me serais tatoué le plan de la prison sur mon dos moi aussi” Cassez ? ) qui invitait à découvrir l’espace fumeur ou celui, au-dessus des voies RATP, bières-tartines-banquettes rouges) , puis les affreux (le mot est faible) The Toxic Airborn Event. Niveau look, ils assuraient grave, chanteur à t-shirt Metallica et red eyes, clairement stoned, violoniste tirant une tronche de 6 pieds pour avoir l’air moins sexy (raté ), j’ai pas bien vu les autres zigotos parce que j’étais de l’autre côté, mais niveau musique faut imaginer U2 sans les chansons, ou Oasis version Rock En Seine 2009 qui aurait confondu Springsteen avec Bryan Adams ; bref, c’était nul, et du reste à part des étudiants américains bourrés (ya même une blonde jonglant entre son iPhone et son Blackberry qui, avec sa troisième main, trouva pertinent de lever son briquet) ça n’avait pas l’air de passionner grand monde.

On finira donc sur une version joyeusement bordélique du “Henry Rollins” du groupe de Cétautomatix: